Стихи
Сообщений 1 страница 22 из 22
Поделиться92022-09-30 22:19:59
Владимир Маяковский
А вы могли бы?
Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?
1913
Поделиться102022-09-30 22:26:39
Леонид Мартынов
Примерзло яблоко
Примерзло яблоко
К поверхности лотка,
В киосках не осталось ни цветка,
Объявлено открытие катка,
У лыжной базы — снега по колено,
Несутся снеговые облака,
В печи трещит еловое полено...
Всё это значит, что весна близка!
1952
Поделиться112022-10-01 10:46:26
В этой жизни, богатой узорами
(неповторной, поскольку она
по-другому, с другими актерами,
будет в новом театре дана),
я почел бы за лучшее счастье
так сложить ее дивный ковер,
чтоб пришелся узор настоящего
на былое, на прежний узор;
Отрывок из "Парижской поэмы". В.Набоков
Поделиться122022-10-02 21:40:57
Александр Вертинский
Лиловый негр
В. Холодной
Где Вы теперь? Кто Вам целует пальцы?
Куда ушел Ваш китайчонок Ли?..
Вы, кажется, потом любили португальца,
А может быть, с малайцем Вы ушли.
В последний раз я видел Вас так близко.
В пролеты улиц Вас умчал авто.
И снится мне — в притонах Сан-Франциско
Лиловый негр Вам подает манто.
1916
Поделиться132022-10-02 21:55:05
Ну, уж коли вспомнили...
Александр Вертинский
Ваши пальцы
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
И когда весенней вестницей
Вы пойдете в синий край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет Вас в светлый рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
1916 г.
Поделиться142022-10-04 22:09:56
Перед атакой
Когда на смерть идут — поют,
а перед этим
можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою —
час ожидания атаки.
Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв —
и умирает друг.
И значит — смерть проходит мимо.
Сейчас настанет мой черед,
За мной одним
идет охота.
Будь проклят
сорок первый год —
ты, вмерзшая в снега пехота.
Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв —
и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.
Но мы уже
не в силах ждать.
И нас ведет через траншеи
окоченевшая вражда,
штыком дырявящая шеи.
Бой был короткий.
А потом
глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом
из-под ногтей
я кровь чужую.
1942 Семён Гудзенко
Поделиться152022-10-05 17:00:12
Когда проснувшись, к тамбуру
спеша,
проснувшись от качнувшего толчка,
на ранней остановке, через гарь
растопленного чайного бачка,
когда, чуть недонежившись, душа
еще хрупка, как юный государь,
когда мелькают ведра и кульки
торговок вишен, яблок или груш,
и проводник, свой китель доодев,
обходчику кричит благую чушь,
и солнце зажигает край реки,
на улице поселка, меж дерев,
ты видишь: беспокойству далека,
вся пахнущая сонным молоком,
высокая, в накинутом до пят,
медлительно, и тонко над плечом
лежит кувшин обнявшая рука,
когда картина, тронувшись назад,
и ты идешь растерянно в вагон,
от чуда все навеки потеряв,
где спят тела, покачиваясь в лад,
и скорость набирающий состав,
крутые яйца, курица, батон,
и любопытства равнодушный взгляд
соседа сверху...
Владимир Гандельсман
Поделиться162022-10-05 20:31:53
Время расколото наполовину,
город в сомнениях плотно увяз,
он - Ленинбург, не порвешь пуповину,
улица, дама, в руке "Голуаз".
Полу-прострация, полу-немое,
тучи по лужам ползут на восток,
город измучен, на Балтику воет,
в море сползая под висельный стон.
Тени в цилиндрах в полУночном свете,
фото - не фото, обычный монтаж,
с Троцкого тенью беседует ветер,
чисто еврейски опять: дашь на дашь.
Время расколото, плавятся свечи,
Всё - декорации, новый спектакль,
Вечер, Морская, но "Счастье" не лечит,
что-то в пространстве сложилось не так.
Сломаны стрелки, и линии гнутся,
тени грифонов разводят мосты,
"Счастье", Морская, две чашки на блюдцах,
Дым, "Голуаз", чай зеленый остыл.
время расколото, где-то в подвале
тени и тайны, что тени хранят,
серым туманом, узнаем едва ли,
нем Петербург, и молчит Ленинград
Игорь Федькин
Поделиться182022-10-16 21:29:12
На улице, как и вчера, -
холодина, снег, позёмка… Впрочем, «улица» -
это большая льдина, от других отличающаяся не очень.
По радио диктор неунывающий
нас будит в восемь часов утра —
В Москве: «Спокойной ночи, товарищи!»
— значит, вставать пора…
Пора…
И уже минут через пять
мы щурим глаза от света…
«Как нынче погода? Ветер опять?»
Нет, это не ветер.
Это, примериваясь
для посадки на лёд, лопастями винтов шевеля,
с достоинством в небе
висит вертолёт — гибрид головастика
и шмеля.
Роберт Рождественский.
Перенес из темы "Взмах пера"...
Поделиться202022-10-20 22:15:15
Бывает, станет на душе тоскливо,
и душит одиночество в толпе.
И ты — не тот, и все вокруг — не те
И жизнь летит куда-то торопливо.
И в этот миг, когда ты, обессилев,
уж, ничему и никому не рад,
наткнёшься, вдруг, в толпе на чей-то взгляд,
и в нём прочтёшь: «Ремонт души и крыльев».
Олег Чабан
Поделиться212022-11-25 21:20:28
Я ж — простая… и люблю совсем простое…
Натуральные… поля…луга…леса…
В небе… солнце…золотое-золотое…
И банальные… простые… чудеса…
© Вита Савицкая